Anónima

Últimamente pienso que moriré de pronto,

en medio de un asunto intranscendente

como ojear camisas en un saldo

o elegir las verduras,

y sé que al descubrir en el pasillo

(entre la coliflor y las naranjas)

mi carne sin latido, nadie verá una seña

del llanto acumulado con los años.

Y estoy casi segura

de que cuando el forense

haga sobre mi pecho su incisión más precisa,

no saldrán mariposas de mi centro,

no sonarán las liras desde el fondo,

ni hallará, camuflado en mi simpleza

un corazón distinto,

más perfecto o más grande.

Nada habrá que le cuente de este dolor que tengo,

nada, ni tan siquiera

 una gota minúscula de tinta

mezclada con mi sangre

revelará en su informe minucioso

mi muerte de poeta.

Página en blanco

Esta página espera así,

igual que el agua quieta en la laguna

ante el muchacho armado de una piedra,

ese breve contacto, esas figuras,

que romperán su paz por un instante.

Después, cuando el temblor sea  recuerdo,

perdurará su peso en lo más hondo.

Paseo Pereda

Aquí me tienes hoy,

gata en celo que surca tus tejados.

Las olas que humedecen balaustradas

me salpican los dedos.

Voy arriba y abajo por la calle

de luz intensa y tuya

mientras persigo entre los adoquines

ese rastro de aromas que dejaste.

Aquí, sobre este banco de sol tibio,

se le cayó a tu boca algún silencio

–aún retozan en él alas de ángel–.

Y este color henchido de lavandas

tuvo que florecer sobre tus ojos.

Sí, me parece verte allá a lo lejos

reír en las buhardillas,

mientras dejas caer sobre mi pecho

gorrïones ardientes de tus labios.

Quiero trepar, huir hasta tu cuerpo,

enmarañar mi piel entre tus manos,

pero me quedo aquí, gata a la sombra

de este jardín que vibra como agosto.

Concierto matinal

Basta abrir la ventana, para que el leve roce

de la primera luz sobre sus alas

incendie de silbidos mis estancias;

de nuevo el diminuto ilusionista

despliega su milagro.

Cuánta grata alegría su voz contra el silencio,

qué sincero regalo

el trote del sonido en la mañana,

qué presagio vital para mi esencia.

Y a pesar de que inflama mis latidos

no canta para mí, ni por mi goce.

Aún en la distancia resuena su armonía,

ya sin nadie que atienda a tal concierto,

sin público que aplauda, sin laureles.

Jaula de soledad, vigor inquieto,

quién sabe qué verdad hay en tu canto.

Isla adentro

Si fueras tú la isla

que frente a mí se me alza constante e inaccesible

y si existiese en ti la misma orilla,

hostil paraje de arrecife y cardos,

si  ascendieses los días de tormenta

y amansara tu sombra la sombra de los pecios,

si escondieses también en tu soberbia

la soledad de quien se aflige solo;

si fuese el mar ensueño de tu llanto

y el salitre coral de tu silencio,

y si estuviera en ti tan hondamente

sumergido el fulgor,

no temería abandonar mi playa,

me echaría a nadar delirio adentro

donde tu luz creciera y me anegase.

Antennae

Lo dicen los astrónomos: que estrellas 
que hoy vibran a años luz la una de la otra,
se rozarán un día y llegarán 
también a fusionarse.
Lo explican con razones 
altamente científicas
y su veracidad no ofrece dudas.

Pero tú y yo, tan cerca, 
dos simas compartiendo el mismo amargo centro,
ni siquiera podremos vernos nunca.
Y no hay ciencia que explique el despropósito.