Concierto matinal

Basta abrir la ventana, para que el leve roce

de la primera luz sobre sus alas

incendie de silbidos mis estancias;

de nuevo el diminuto ilusionista

despliega su milagro.

Cuánta grata alegría su voz contra el silencio,

qué sincero regalo

el trote del sonido en la mañana,

qué presagio vital para mi esencia.

Y a pesar de que inflama mis latidos

no canta para mí, ni por mi goce.

Aún en la distancia resuena su armonía,

ya sin nadie que atienda a tal concierto,

sin público que aplauda, sin laureles.

Jaula de soledad, vigor inquieto,

quién sabe qué verdad hay en tu canto.

Isla adentro

Si fueras tú la isla

que frente a mí se me alza constante e inaccesible

y si existiese en ti la misma orilla,

hostil paraje de arrecife y cardos,

si  ascendieses los días de tormenta

y amansara tu sombra la sombra de los pecios,

si escondieses también en tu soberbia

la soledad de quien se aflige solo;

si fuese el mar ensueño de tu llanto

y el salitre coral de tu silencio,

y si estuviera en ti tan hondamente

sumergido el fulgor,

no temería abandonar mi playa,

me echaría a nadar delirio adentro

donde tu luz creciera y me anegase.

Antennae

Lo dicen los astrónomos: que estrellas 
que hoy vibran a años luz la una de la otra,
se rozarán un día y llegarán 
también a fusionarse.
Lo explican con razones 
altamente científicas
y su veracidad no ofrece dudas.

Pero tú y yo, tan cerca, 
dos simas compartiendo el mismo amargo centro,
ni siquiera podremos vernos nunca.
Y no hay ciencia que explique el despropósito.

Acuerdo tácito

¿De este acuerdo sin firma a pie de página

quién de nosotros sacará partido?

Me seguirás mintiendo

y con esos tequieros

que ayer eran cosquillas a tu gato

remendarás sin pena los pedazos

de la amante que has roto.

Me veré en el espejo

con mi cara de amiga recién inaugurada

camuflando verdades

y bajo la flamante sonrisa sin rencores

bullirán cicatrices.

Fingiré… ya no importa

que me hayas arrancado mi forma de quererte,

porque me dejas ésta,

a juego con tu vida,

como un sillón gastado y confortable.



¡Qué placentero rito el que me ofreces!

Enredarme en el tiempo de tu ovillo

con las uñas limadas. Y tú, a salvo.

Lo siento, no me basta.

(Y aun así -¡qué vergüenza!-me conformo).

Penelopiana

Cuando acabe el tapiz de nuestro sueño
y ya no quede tiempo de deshacer las hebras
de las horas perdidas,
no habremos desgastado las caricias
ni el vino del amor, ni los disparos,
aún latirá un dolor sin consumirse.
Tampoco la entelequia de los besos
se encontrará en estado de rutina,
no habremos hecho patria en los cajones
ni propiciado ajenas descendencias,
así que en ese día
no me hallará planchando tus camisas
ni bautizando gatos,
cuando la muerte venga a pedir lo que es suyo,
este armazón manchado de sombra y cicatrices,
yo la estaré aguardando
a salvo en el susurro de tus versos,
tendida en la guarida de tu nombre,
cantando la alegría de esperarte.

Canto final

Así de antojadizos son los pájaros.

Se posó en tu mañana,
comió del pan caliente de tus manos
y anidó en la cornisa de tus ojos.

No alientes tu dolor si alza su vuelo;
será el legado último, pues al abrir las alas,
también te habrá entregado su belleza;
y aunque después se marche -tan solo como libre-,
no juzgues su egoísmo,
fue tuyo mucho más que el poseerlo:
te amó con cada ensayo de su canto.

Afasia

Hace días que olvido ciertas cosas,

como enlazar palabras en poemas,

que se seca el calor de mi lenguaje,

que mi dialecto no lo entiende nadie.

Hace días que encuentro entre los libros

impresas casi todas mis ideas,

que trato de escribir, y no es posible,

que la deleble tinta es una sombra

que hace enturbiar la cal de mi cuaderno.

Hace días que no sé lo que digo,

que mi lengua es la carne torpe y lenta

que enmudece los surcos de mi aliento.

Hace días que expreso este silencio

en el que habitan todos los idiomas.

No sé que extraño mal me está atacando

que ya no sé decir ni cómo te amo.